Dans la boite ou que je travaille, ils m’ont envoyé au bout du monde sur le site de Courbevoie sans toque en peau d’opossum ni chiens de traîneau. La galère. Dans les moiteurs fétides du petit matin, j’ai pris le kipu avec trois mille stations et douze changements pour débarquer au Pont de Neuilly que j’ai traversé en regardant dériver les cadavres des suicidés professionnels de tous bords que picoraient des flopées de corbeaux. Un air de vacances et d’enchantement que ce petit Paris Plage hivernal. J’ai pris une photo afin qu’il sache où j’étais au cas où ils retrouvent mon cadavre congelé dans l’eau glauque. Vous me direz qu’en dérivant la photo ne sert pas à grand chose. J’aurais plutôt fait de prendre une photo de chez moi afin qu'ils puissent rapatrier mon corps. Par grand froid, la peur au ventre, on ne pense pas toujours à tout.
Poussé par les bourrasques de vent glacé, je me suis retrouvé à Courbevoie sur une passerelle étrange qui traversait les voies routières. Je suivais un flot de gens pressés en mi-touflés. Moi, j'étais touflé complètement pour mieux braver les intempéries. Au terme de cinq kilomètres de passerelles aériennes je me suis sentiau bord des larmes, un rien perdu. J’ai croisé les mêmes gens des milliers fois. Il y avait quelques désespérés, morts sur le bord des passerelles que des employés municipaux jetaient à la baille. Je ne savais plus ou j’étais. J’ai lorgné un plan. Vous êtes ici. Le point rouge, c’était moi. J’ai flippé un max de me savoir surveillé comme Johnny Depp dans The Tourist. J’ai osé demander ma route à une commerçante qui n’avait rien à voir avec Angelina Jolie. « C’est la première fois que je viens à New-York », j’ai hasardé. Elle m’a regardé comme si j’allais mourir. J’ai suivi ses indications pour emprunter un ascenseur en direction du niveau de la rue. Une rue sans nom que j’ai longé jusqu’à la pharmacie Victor Hugo. Je me suis senti soudain misérable. La pharmacie Victor Hugo ne pouvait se trouver que Rue Victor Hugo, celle homonyme indiqué sur le plan. A moins que ce ne soit la rue Esmeralda. Rue Paul Féval. Le bossu. Bossu. Quasimodo. Victor Hugo. CQFD. Rue Anatole France. J’ai shooté dans le cadavre de Sylvestre Bonnard avant de rentrer dans la boite. J'étais sauvé. Jusqu'à quand ?
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