Parpaillon de Luc Moullet (1993)

L'ascension du col de Parpaillon lors du rallye annuel. Deux cents instantanés sur les participants qui disent beaucoup sur l'épreuve mais aussi, et surtout, sur notre société...

« Ce n'est pas dit que tous ceux qui ont des voitures sont des crétins, mais tous les crétins ont des voitures[…] le vélo, c'est la culture et la bagnole c'est la barbarie. »

Si quelques voitures font leur apparition dans les films de Luc Moullet (elles sont même au centre des Naufragés de la D17), on enfourche bien plus souvent son vélo. On se rappelle ainsi de la séquence mémorable d'Anatomie d'un rapport où notre acteur-réalisateur explique que chevaucher sa bicyclette permet de dépenser son énergie sexuelle aussi efficacement qu'en étant au lit. Il fallait bien qu'un jourMoullet se décidât à faire un film sur les deux-roues...

Le col du Parpaillon - dont Moullet suit l'ascension à l'occasion d'un rallye annuel - est réputé comme étant avec ses 2 637 m le plus dur des Alpes. C'est une route sauvage, non goudronnée, ce qui permet au cinéaste de filmer un paysage d'avant l'ère de l'automobile (qui en prend pour son grade durant tout le film). Le film est construit sur une série d'instantanés : lutte des cyclosportifs et des cyclotouristes, député suivi par une équipe de télévision, tricheurs en tous genres, compétiteurs acharnés ou paisibles promeneurs. En passant d'un personnage à un autre, Luc Moullet montre qu'existent dans cette course aussi bien la solidarité que les coups bas, l'instrumentalisation que la passion du sport, le plaisir que le défi... bref, que cette course reflète ce qu'est notre société.

 

Ce dispositif peut-il tenir la route pendant 1h 24 ? Et bien oui, Luc Moullet faisant preuve d'un immense talent de caricaturiste. Il parvient à faire vivre un personnage en deux trois détails, le caractérisant avec une économie de moyens extraordinaire tout en ne l'enfermant pas dans un unique rôle, dans une case, mais en ouvrant au contraire à chaque fois l'espace de sa vie. Moullet écrit le film au moment du tournage. Le matin, il découvre ses acteurs et c'est en les mettant en situation qu'il va chercher la surprise, l'imprévu, ce qui va faire qu'une histoire surgit. Et pourtant le film est très précis, travaillé, pensé, et n'a rien d'une succession de saynètes sans queues ni têtes placées à la va-comme-je-te-pousse. Moullet revient sur certains des personnages, reprend des situations, fait s'entrecroiser des récits, construisant une vraie dramaturgie à partir de ces instants épars.

Il met en scène ce petit monde (il y a près de deux cents portraits dans le film !) des fous de la pédale avec une profonde tendresse teintée de douces touches d'ironie. Les dialogues sont drôles et délicieusement absurdes, le jargon des spécialistes du cyclisme devenant une étonnante poésie qui réveille nos oreilles. Drôles et absurdes également les monologues des participants, qui se laissent aller à des dérives mentales (1)au fur et à mesure qu'ils avalent les kilomètres.

Parpaillon c'est aussi de l'amour, des coups tordus, du suspense, du sexe, de la violence, des révélations mystiques... Moullet s'amuse par cette accumulation d'histoires et d'instantanés à contredire à chaque minute de son film ce journaliste qui râle, car il n'y a pas matière selon lui à faire un sujet de plus de vingt secondes sur cette ascension « sans blessés ni accidents »... Aveuglement de l'homme de média incapable de voir toutes les histoires qui se déroulent sous ses yeux.

(1) Parmi ces monologues, celui de Luc Moullet qui cite une de ses critiques de cinéma en montant une côte, associant ainsi de façon humoristique la prose du critique à un délire...

Le bonjour d'Hannah

Le déjeuner sur l'herbe

Yachar Kemal

Dans mes bibliothèques d'ici et d'ailleurs, j'ai bien des amis disparus. A chacune de mes visites, je lis leurs noms sur la tranche de leurs livres comme on pourrait le faire sur un monument funéraire. Je les effleure du bout des doigts pour les remercier de m'avoir appris à aimer. De tant à autre, j'ouvre un de leurs livres au hasard et cet ami me parle, preuve s'il en est qu'il est encore vivant et le restera toujours jusqu'à ce que moi aussi j'aille les rejoindre.

Aujourd'hui un homme est mort. C'était un de mes amis de papier. Un de plus me direz-vous. Je le connaissais depuis quarante ans. J'avais alors un peu plus de vingt ans et découvrais grâce à lui cette plaine de Tchoukourova, cette plaine neigeuse aux plants de côton à l'infini, parcouru bien des fois au côté de Memed qu'il m'avait présenté.

Aujourd'hui en apprenant sa mort, j'ai lu le texte qui suit, lequel vous en apprendra sur mon ami de papier bien plus que je ne pourrais le faire moi-même. Ce texte avait été déjà été emprunté par un ami du disparu qui  avait eu la chance de le rencontrer en Turquie de son vivant. Cet admirateur est un musicien. Un musicien dont j'écoute depuis l'aube la musique en hommage à mon ami disparu. Ce musicien se nomme Titi Robin et en cliquant sur son nom je vous renvois vers l'hommage à notre ammi commun sur son blog. 

Figure incontournable de la littérature turque, traduit dans le monde entier et plusieurs fois cité comme pouvant obtenir le prix Nobel : l'écrivain Yachar Kemal est mort ce samedi 28 février dans un hôpital d'Istanbul à l'âge de 92 ans. Il était notamment l'auteur de la saga des "Mèmed le mince"

Mèmed est le premier cycle romanesque de Yachar Kemal, dont l’écriture l’a occupé pendant plus de trente ans. Le tome I a été publié en turc en 1955, le II en 1969, le III en 1984, le IV en 1987. Les lieux, les personnages et leur psychologie s’enracinent directement dans l’enfance de Kemal, né dans une tribu turkmène, dans une famille où l’on rencontrait aussi bien des bardes qui célèbrent les hauts faits des vivants et des morts et la splendeur de la nature que des bandits d’honneur qui avaient « pris le maquis », brigands qui serviront de modèles au personnage de Mèmed. La mère de Mèmed est une jeune veuve et l’enfant travaille dur dans les champs de coton, dont il revient le soir tout ensanglanté par les chardons qu’il doit arracher, pour assurer leur survie. L’agha local, un de ces paysans parvenus et sans scrupule qui ont les pleins pouvoirs sur les faibles, s’en prend à ces deux êtres sans défense. C’est là que la révolte de Mèmed prend racine et c’est ce qui fait de lui un bandit au grand coeur réfugié dans la montagne. Sa révolte ne fera que croître au cours de nombreux épisodes, dont le principal est l’amour passionné et partagé de Mèmed pour Hatché, la jeune fille qu’il enlèvera au mépris des plans de mariage décidés par l’agha. L’argent volé aux paysans, la corruption, les trafics en tout genre, l’arbitraire, l’avidité, voilà contre quoi Mèmed va lutter tout au long de cette épopée dont les rebondissements trouvent leurs sources dans la ruse et la cruauté des accapareurs de terres qui dépouillent une population sans défense, mais aussi sans courage. Le bandit d’honneur qu’est Mèmed sauve parfois la vie des faibles, plus souvent encore leur honneur et leurs droits en usant de ruse, de violence et de meurtre. Si le terreau de l’enfance est la première source de Mèmed, une grande culture littéraire a permis à Kemal d’en opérer la transformation en chef-d’oeuvre épique.

Parties du texte de Chris Kutschera, journaliste et écrivain français, spécialisé sur le Moyen-Orient et particulièrement sur la cause kurde.

(...) “L’acte de création est certainement le phénomène le plus important de l’humanité... Quel rapport y-a-t-il entre l’existence de l’artiste, et l’oeuvre? Quelles causes poussent un homme à écrire, à créer? Ces questions fondamentales, cette question qui est sans doute la question majeure de l’histoire de l’humanité, n’a jamais été élucidée”... 

Son enfance commence comme un de ses livres, dans la violence et le sang, par un meurtre. Il avait quatre ans et demi quand son père a été assassiné, à côté de lui, dans une mosquée, par un fils adoptif: “On n’a jamais su pourquoi il a assassiné mon père. Le plus invraisemblable, c’est qu’il adorait mon père... 

Mais si Yachar Kemal a souvent raconté cet épisode (..) on sait moins qu’après ce drame horrible il a soudain commencé à bégayer, jusqu’à l’âge de 12 ans. “A l’école primaire, on ne me faisait jamais parler au tableau, je pouvais seulement écrire... Mais quand je chantais, je ne bégayais pas”.

lorsqu’il raconte dans ses livres ces meurtres entre parents, entre membres d’un même clan, lorsqu’il raconte l’épopée de ces bandits dont il fait les héros de ses romans, ne raconte-t-il pas l’histoire de son enfance -- par exemple de cet oncle maternel qui était “un des plus grands brigands de Turquie, et qui évidemment est mort de mort violente”.=Yachar Kemal dit comme en passant qu’il conserve le récit de cette mort -- avant la disparition de sa mère, il lui a fait raconter pour la centième fois la mort de son oncle, récit qu’il a enregistré au magnétophone.

Complètement ruiné, son père s’installe près d’Adana, à l’autre extrémité de la Turquie, où il est devenu l’ami et l’homme de confiance d’un bey -- et a refait fortune. “Après la mort de mon père, cette fortune a disparu en un an ou deux, et nous avons dû travailler sur la terre des autres”. La terre... C’est le principal personnage des romans de Yachar Kemal -- ou plutôt la lutte pour la terre, cette lutte féroce entre des paysans que chaque nouvelle spoliation condamne à la famine, et les aghas et beys, cette classe de propriétaires parvenus qui se développe à l’ombre du pouvoir de Mustafa Kemal.

La plaine de Tchoukourova

Et la terre, pour Yachar Kemal, c’est une terre bien particulière, c’est la terre de la région d’Adana, de la plaine de Tchoukourova, qui revit sans cesse dans l’épopée de Mémed.

D’origine kurde -- sa mère était une pure kurde, et son père, de sang mélangé, parlait le kurde et le turc -- Yachar Kemal est né dans un village de Turkmènes sédentarisés de la plaine d’Adana, et, affirme-t-il, “toute ma culture vient de là”. Mais il avoue avoir été très influencé par la “nostalgie” que sa famille gardait du Kurdistan, où sa mère allait une fois par an.

Dans un de ses livres, “Terre de fer, ciel de cuivre”, il parle d’un poète kurde aveugle, Abdalla Zeynili. Et curieusement, ses romans sont pleins de personnages kurdes. Mais ce sont toujours des personnages secondaires, accessoires. Si Yachar Kemal revendique volontiers ses ancêtres féodaux et brigands, il refuse de se considérer comme un Kurde,

Obligé de travailler très jeune sur “la terre des autres”, il a travaillé pendant 8 ans comme gardien de rizières, pendant les mois d’état, puis comme conducteur de tracteur, la nuit. C’est à cette époque qu’il a observé la terre, la nature, comme peu de gens l’ont jamais fait: “Je faisais attention à tous les détails; la rivière, je la voyais le jour, la nuit, pour tout le monde c’est une rivière comme les autres, banale. Mais je savais qu’à chaque instant, elle était différente. J’ai réalisé que ma rivière était unique. Tenez, j’ai d’ailleurs écrit un livre sur ce sujet... un livre que j’ai mûri 40 ans! J’observais toutes les manifestations de la nature; pour moi, les fleurs ne se ressemblent pas. Plus tard, cela m’a beaucoup aidé quand j’ai écrit mes romans”.

Malgré -- ou à cause de ce terrible handicap, ce bégaiement qui l’a frappé à la mort de son père, Yachar Kemal a été très vite “attiré par la culture”. A 8-9 ans, il était déjà connu comme le poète de son village. Plus tard, quand il devint gardien de rizière, il passait les mois d’hiver à errer de village en village, recueillant les contes et les légendes. A 17 ans, il devient un militant politique. Et comme il dit magnifiquement, de cette voix si belle, si grave, dont on a du mal à imaginer qu’elle ait jamais pu bredouiller, “à 18 ans, j’ai rencontré Cervantes pour la première fois”. Quatre ans plus tard, il faisait la connaissance de Stendhal. Cela grâce à des intellectuels, les frères Dino, exilés à Adana, qui l’ont aussi initié au marxisme. Yachar Kemal est assez discret sur cette période, se bornant à remarquer avec un sourire: “L’homme n’est pas tombé du ciel”... Par la suite, il a aussi été journaliste pendant 12 ans, puis pendant 8 ans, membre du comité central du Parti Ouvrier du Travail, le PC turc.

Pour lui, la culture, c’est d’abord la culture orale, la culture de ces poètes ambulants qui, pendant sa jeunesse, dans la plaine de Tchoukourova, étaient considérés comme des “personnes sacrées”: “Les villageois ne savaient ni lire ni écrire, mais ils connaissaient par coeur les grand poètes. Si un type ne savait pas les poèmes de tel ou tel poète, il était considéré comme un idiot. Quant aux femmes, elles devaient connaître les oraisons funèbres comme elles devaient savoir cuisiner”.

Aujourd’hui, dans sa plaine natale de la Tchoukourova, cette forme de culture orale a été balayée, il n’y a plus de poètes. Mais ce n’est pas le cas partout, il y en a encore mille ou quinze cents en Turquie, même dans les grandes villes comme Istambul:

il fait remarquer qu’il y a même des poètes ambulants dans les communautés turques d’Allemagne: déracinés, les ouvriers se raccrochent à la religion, aux traditions. Yachar Kemal raconte alors une histoire qu’il aime beaucoup raconter à ses visiteurs: un jour, un de ses amis l’amène dans un café d’Istamboul pour écouter un très bon poète: à sa stupéfaction, il a entendu le poète raconter... l’histoire de Mémed le Mince: partie du folklore des paysans turcs, écrite par Yachar Kemal, elle avait été reprise par les poètes ambulants, et, dit Yachar Kemal, “elle était encore plus belle dans la bouche de ce poète” . C’est que le conteur d’histoires recrée son oeuvre chaque fois qu’il la dit”.

(Latitude, N°3, Janvier 1982)

Présentation "Les Rives" triptyque" né d’une volonté de Titi Robin de "rendre" à ces pays et leurs habitants, qui l’ont nourri de leurs influences durant les 30 dernières années, leur générosité musicale et artistique en créant de nouveaux répertoires avec des musiciens locaux dans chaque pays, en enregistrant le fruit de ces créations et en faisant produire les disques par des partenaires locaux dans chacun de ces pays afin que les publics marocains, indiens et turcs puissent découvrir le fruit de ce travail.

Cette initiative est unique et nait de la constatation que si de nombreux musiciens indiens, marocains et turcs viennent en Europe (et aux Etats Unis) enregistrer des disques à destination du public occidental, il est extrêmement rare que le fruit de ces travaux ne parviennent aux publics indien, turc ou marocain...

Chris Dorchester And The Gardeners

                                      

L’Association « Rocking Stone Production »

a l’honneur de vous inviter

Jeudi 26 Février 2015 à 18h00

Au Café Littéraire 

32 rue François Mitterrand et Hall de la BFM 87000 Limoges

Concert du groupe

Chris Dorchester And The Gardeners

À l’occasion de la sortie de leur nouvel album

Entrée libre

Corancancan

L'artiste de rue anglais Nick Walker, spécialiste du graffiti au pochoir, a réalisé une fresque de 4 m de long sur un mur de Paris mettant en scène six femmes portant le voile et représentées en train de danser le french cancan, a constaté l'AFP.

Réalisée sans autorisation jeudi soir dans une rue de Paris à deux pas de la place de la République, l'oeuvre intitulée par l'artiste "Corancan", était toujours visible dimanche. Un bureau de vote se trouvait à quelques dizaines de mètres, a constaté un journaliste de l'AFP.

Sur cette fresque, les femmes portent un voile noir ne laissant à découvert que leurs yeux, mais soulèvent leur jupe et lèvent la jambe, dévoilant jarretières et froufrous aux couleurs du drapeau français, à la manière des danseuses de french cancan.

Nick Walker a été invité à Paris par le "Studio 55", galerie spécialisée dans l'art urbain. Dans un communiqué commun de l'artiste et de la galerie, l'oeuvre est présentée ainsi : "voile islamique + tradition française = le +Corancan+ ?".

"Entre les deux tours des élections régionales qui ont connu une forte progression du vote frontiste, un artiste anglais met les pieds dans le plat français", souligne le Studio 55 qui a publié une vidéo de la réalisation de l'oeuvre sur la plate-forme Dailymotion.



Nick Walker paints Paris, "LE CORANCAN" par Mattwicks

Désormais la police municipale a un nouvel ami

Il n'y a pas que sur Fesses de Bouc que l'on peut avoit des amis. .Maintenant la police municipale de Béziers s'en est fait de nouveaux. Des 7,65 flambants neufs en attendant une livraison de kalachnokov du réseau  Koulybalot. Preuve que l'inspecteur Menard ne renonce jamais.

 Suite à cette campagne musclée, voici quelques variations sur le même Je t'aime. Ah!  demain pour la St Valentin que d'histoires d'amour et de petits meurtres entre amis. 

les aventures fantastiques de Karel Zeman en DVD

   En 1962 j’avais dix ans, une seule chaîne télé et les copains en vacances. Déjà que rester seul le jeudi avec ma mère me faisais chier, alors, le jeudi tous les jours, forcément ça me facilitait le transit. Heureusement parfois, une fée vient à point pout titiller l'imagination.

  Je me souviens d’avoir vu à cet époque là un super film à l’occasion des fêtes de fin d’années avec l’école. Un film adapté des aventures de Jules Verne avec des décors absolument merveilleux qui ressemblaient aux illustrations de Leon Bennett pour les albums des Aventures extraordinaires. 

ce merveilleux film est "les aventures fantastiques" (1958) de Karel Zeman d'après "Face au drapeau" de Jules Vernes.

Karel Zeman, dessinateur tchèque, invente une forme de cinéma hybride, mi-prise de vue réelle, mi-animation, qui puise son inspiration dans les récits de Jules Verne et lorgne du côté de l’esthétique début de siècle de Georges Méliès. La ressortie des Aventures fantastiques nous permet de redécouvrir ce cinéaste qui fait de chaque plan une invention formelle.

Zeman a intégré en 1943 les studios d’animation de Zlin fondés par Hermina Tyrlová, s’inscrivant ainsi dans une foisonnante école tchèque d’animation. Développant un style très singulier s’appuyant sur le mélange entre prise de vue réelle et animation, il reste fidèle à une esthétique du XIXe siècle, tout en choisissant des récits peuplés de machines futuristes. Goût du passé et discours raisonné sur la fureur du modernisme se côtoient donc dans ses films très singuliers. 

il a fallu attendre presque 60 ans pour que la version française soit restaurée et rééditée enfin en DVD que bien entendu je me suis empressé de commander.

A commander chez Malavida 6 rue Houdon 75018 PARIS

 En 1962, le jeudi suivant cette mémorable projection, j'ai voulu reproduire à l'identique ce que j'avais vu. Je me suis affairé dans ma chambre. Pour réaliser mon rêve il m’a fallu me procurer une boite en carton suffisamment grand pour pouvoir y glisser la tête et les épaules, trois boites à chaussures, du papier translucide, du papier d’aluminium, deux tendeurs, un tuyau rigide d’aspirateur et son flexible, un ceinturon, du gros ruban adhésif, des ciseaux, de la colle, un marqueur, une assiette à dessert, un foulard turquoise piqué à ma mère, des gants de manutention, une lampe torche, une paire de grosses chaussettes montantes en laine à mon père, un tournevis et le couteau à pain. Ce n'était pas rien.

  Mon père au boulot et ma mère à papoter chez une voisine j’étais tranquille. Personne donc pour contrecarrer mes plans. Munis de tout mon matos je me mis travail. Tout d’abord je pris soin de préparer mon pick-up avec l’exemplaire souple de la "Chevauchée des Walkyries» adressé gratuitement à mes parents avec l’offre promotionnelle d’acquisition de la collection complète de l’œuvre de Wagner chez Deutsche-Grammophon.

   Bon d'abord le scaphandre. Sur la grosse boite en carton il y a six faces. Celle du dessous pour y glisser ma tête jusqu’aux épaules, celle du dessus prévue pour un autre usage. A l’aide du marqueur j’ai dessiné un cercle autour de l’assiette à dessert sur trois des faces restantes avant de les découper délicatement. Sur la face du dessus j'ai pratiqué une ouverture de cinq centimètres de diamètre maximum. Après un rapide essayage je n’ai pas omis une découpe semi-circulaire pour l’emplacement de mes frêles épaules. J’ai recouvert du mieux que j’ai pu toute la boite avec le papier d’aluminium sans en obstruer les ouvertures. Puis à l’aide du ruban adhésif j’ai collé à l’intérieur un grand carré de papier translucide sur l’ouverture faciale, les deux latérales devant me permettre de respirer. Sur le dessus de la même boite, j’ai fixé la lampe avec du ruban adhésif. C'était un boulot d'enfer mais le résultat était digne d’une super production du grand Ed Wood, qui je l'avoue, je ne connaissais nullement à l'époque. Ensuite j’ai vidé de leur contenu balancé sous le lit d’un coup de pied, les trois boites à chaussures. En parlant de pied justement, sur deux des boites à chaussures j’ai opéré une ouverture afin d'y glisser mes petons délicats. Sur une des faces la moins large de la troisième boite à chaussures, j’ai exécuté une ouverte de cinq centimètres de diamètre similaire à celle faite sur la grosse boite. Le tournevis m’a aidé à percer des trous en haut et en bas pour y accrocher les tendeurs. Les trois boites furent ensuite fermées avec du ruban adhésifet emballées d'aluminium. J’ai pu alors me débarrasser de l’assiette à dessert, du papier translucide, de l’emballage vide d’aluminium des ciseaux et de la colle.

  J’étais prêt pour la grande aventure.

  J’ai tiré alors les rideaux de ma chambre et allumé le chevet. J’ai ensuite enfilé mon pyjama rayé ainsi que les grosses chaussettes de laine de mon père. J’ai glissé les bas du pyjama dans les chaussettes remontées jusqu’aux genoux.

 Les deux extrémités du flexible de l’aspirateur prirent place dans les trous de la boite à chaussures d’un côté et du casque en aluminium de l’autre. Comme pour un sac à dos, j’ai enfilé ma réserve en oxygène puis chaussé mes boites en aluminium. Le ceinturon autour de ta taille j’y ai glissé le couteau à pain. Enfilé les gants de manutention avant l’ultime geste du héros me coiffer du casque de mon scaphandre dont j'avais préalablement allumé le projecteur. Ma vue était troublée par lepapier translucide. Mais la lampe torche trouait avec une efficacité surprenante les ténèbres accentuées par le foulard turquoise posée sur le chevet. Je respirais par les ouvertures latérales. J’imitais à grands bruits l'oxygène qui s’échappait en faisant des Blurp ! Blurp ! Gloup ! Blurp ! Je m'y croyais à mort et c'était le panard. Pour me déplacer je me voyais contraint de lever lourdement mes jambes lestées avec le sentiment de me mouvoir dans les grandes profondeurs. La « Chevauchée des Walkyries » à fond je découvrais un monde inconnu à plusieurs dizaines de mètres dans les Abysses. Blurp ! Blurp ! Gloup! Gloup! Blurp ! Blurp ! Pour la circonstance mon lit fut dévastés. L’aventurier des mers rien ne redoute. J'étais à la recherche d'un fabuleux trésor dans ces fonds marins obscurs et mystérieux. Soudain, que vis-je surgir prêt à l’attaque ? Raymond, mon ours en peluche transformé en requin géant. Le couteau à pain jaillit de son fourreau. J’évitais la première attaque. A la seconde voire à la troisième je lardais Raymond de mon arme acérée. Ce fut une horreur ! Il y avait du crin partout mais j’avais vaincu la bête, ha, ha, ha. 
Blurp ! Blurp ! Gloup! Gloup! Blurp ! Blurp ! Je me mouvais avec difficultés sur le sable. Ma vue toublée, je ne voyais plus grand chose à travers le hublotde mon scaphandre. J’avais chaud. Très chaud. La peur sans aucun doute mais je continuais d'avancer en dépit de l’éclair fulgurant qui envahit l’espace. Une forte bourrade me propulsa en avant. Je me cassais la gueule face contre terre avec mes boites de chaussures lestées aux pieds. Dans ma chute j’ai perdu le couteau à pain. Je fis volte face prêt à affronter le poulpe géant que j’escomptais terrasser avec le tuyau rigide de l’aspirateur devenu un fusil sous-marin. Mais l’arme était trop loin de moi. Le poulpe, toutes tentacules déployés se rua sur moi. Elles m’emprisonnèrent. je n’entendais plus « La Chevauchée des Walkyries» seulement les cris horribles et oppressants de la bête. J'allais périr.

   Car ce n’était pas un poulpe géant, mais ma vieille qui avait fait irruption dans ma chambre à cause des Walkyries à fond les manettes d'abord, puis des tuyaux de l’aspirateur qu’elle cherchait depuis près d’une heure. Elle tira les rideaux et découvrit le chantier sous-marin. Le foulard turquoise avait eu comme un léger coup de chaud. Il avait même un gros trou en son centre. Ma mère a été obligée d’ouvrir la fenêtre à cause de la fumée. Les coups se sont mis àlors à pleuvoir, les Walkyries en direct avec tout Wagner dans les poings de ma mère. Je ne pouvais pas me sauver. Il m'étais plus que difficile de courir un cent mètres avec des boites à chaussures lestées aux pieds. D’évidence ma mère n’aimait pas l’Aventure Alors résigné, je me suis pris une des branlées du siècle, tout en sachant au plus profond de moi que je restais digne des aventures du grand Jules Verne.

  Le soir venu il m’a fallu affronter le courroux du Capitaine Nemo qui au lieu de lire l’Equipe tranquille a dû me faire la morale après un rapport circonstancié. De plus, ma mère devait faire au Capitaine des blancs de poulet en papillotes. Eh bien sans aluminium les papillotes se transformèrent en jambon blanc. Le jambon blanc, le Capitaine Nemo il n’aime pas trop ça sans des frites. Alors son second a dû se taper des frites, ce qui n’était pas prévu à son programme .J’ai constaté amèrement que ma mère n’avait qu’une envie : remplacer les patates dans la friteuse par ma personne. Je dois avouer que je fus très déçu de constater que mes parents étaient bassement matérialistes. Mais je compris aussi qu’un jour je quitterais ce foyer de merde pour la grande Aventure, celle de la vie, celle où tu ne te fais pas chier que le jeudi, mais bien tous les jours.

La Meute Rieuse à St Yrieix les Bois.

Cliquez sur les images pour les agrandir 

Alors que les réservations dépassaient la capacité de notre minuscule zénith local,La Meute Rieuse nous a offert un second récital le samedi 31 janvier. La salle polyvalente s'est retrouvée comble pour les deux soirées proposées par la CIATE * en partenariat avec l'Office du Tourisme ** ,la municipalité de St Yrieix-les-Bois et l'association AGIR.

Au cours de ces deux concerts, on a parlé d'amour, sous plusieurs de ses formes. Moqueuse, douloureuse, tendre et charnelle, que ce soit en langue d'Oc ou en langue d'Ail, elles se sont mêlées en un interminable baiser langoureux à nous en faire tourner la tête et frissonner jusqu'au bout de la nuit.

*communauté de communes la CIATE
** Office du tourisme Creuse Thaurion Gartempe

                                                         captation KP samedi 31 janvier

Vous pouvez écouter et acheter les CD sur Cd1d (fédération de labels indépendants).